La Poesia...

"La poesia es un arma gargada de futuro", como dijo el gran poeta Gabriel Celaya. Pero es tambien un arma cargada de pasado y de presente. Es la voz silenciosa que te recorre la memoria lentamente, el llanto oculto que gritamos deL forma pasiva y a veces sin sentido. Es dolor y desesperacion, amor y desamor, vivencias de la vida cotidiana. La poesia son las lagrimas de los que lloran sin lagrimas, la desesperacion de los que sufren por las cosas perdidas y la memoria de las cosas que una vez existieron. Es el anhelo y el deseo de encontrar, de conquistar un nuevo presente lleno de esperanzas e ilusiones. Es soñar y luchar por un nuevo futuro. Es la voz de los que nunca fueron acallados ni vencidos. La poesia es un arma gargada de futuro y de pasado y de presente. Ana Artiel

OTONO

Pasan las estaciones de la vida,
estancadas, en los dias del otono.
Suenos que caen,
como las hojas secas
de la inexistencia.
Y ahi estoy,
intentando huir de mi vacio,
de las horas de tu ausencia,
y el marchitar de la primavera.
Pasan las estaciones de la vida,
me asomo al abismo,
y me bebo de un trago el destino,
y me visto mis lagrimas,
como payaso huyendo de si mismo.
Vienes y me ves
en el teatro diario de la vida,
y me miras intentando
leerme entre lineas.
Pasan las estaciones de la vida,
el perfume perenne
de las hojas marchitas,
y emigran mis suenos
de paloma vencida
y me bebo de un trago
toda la vida.

CREPUSCULO

Fotografia por Ana Artiel

CREPUSCULO

En mi querer hay caballos negros,
de ideas hechas de barro,
de palabras olvidadas,
y de rostros desterrados.
El barco de los pensamientos
ha emigrado,
naufraga asolado,
hacia otro exoterico retorno,
hacia otra juventud, mas infiel.
La realidad emigra en mi memoria,
crepusculo ardiente
me guia en otra piel.
Oscura felicidad me envuelve,
me viene a despierta violentamente.
Bellos caballos pasan,
angostos caminos corren.
Suenos! Ilusiones! .
Belleza de suenos
e ilusiones galopando.
En mi querer hay
caballos negros y blancos
Ana Artiel

TWILIGHT

I have in my love black horses,
of ideas made of mud,
made of forgotten words
and the exile faces.
The ship of the thoughts
it has emigre,
ravaged shipwreched
to another exoteric return
to another youth, more unfaithful.
The reality emigre in my memoria
burning twilight
drive me through another skin.
Dark happiness envolve me
come to wake up me suddenly.
Beautifull horses pass,
narrow roads run.
Dreams! Hope!
Beauty of the dreams
and the hope galloping.
I have in my love
black and white horses.
Ana Artiel

EL ESPEJO

Miro esta habitacion,
llena de recuerdos,
momentos que recorren
lentamente la memoria,
vivencias paradas en el tiempo
o el tiempo parado en las vivencias.
Escucho el llorar
que nadie siente,
veo el espacio vacio,
antes lleno de gentes.
Y pasan las noches oscuras,
migratorias,
como las aves
que atraviesan los silencios.
Y siento un mar profundo,
incierto,
navegando entre la incertidumbre.
Y miro a traves de mi memoria,
ya vencida,
y veo mi juventud
atornillada en el espejo.

OLVIDO

Hoy, no se, quizas no existio el tiempo
y todo lo que hoy me trae recuerdos,
fue solo algo que forjo mi deseo.
Quizas tu nunca existieras
y tu imagen fue solo un espejo.
Quizas tu voz nunca tuvo sonido
y tus palabras solo fueron un eco.
Quizas nunca te he amado,
ni tu has besado mi cuerpo.
Quizas fue el monzon que hizo
temblar al sentirte dentro.
Pero parece extrano,
puedo distinguirte entre mis recuerdos.
Te abandone por un momento
en ese rincon oscuro de mi mente
llamado olvido.

Ana Artiel

GUERRA

El loco vagabundo de la vida,
ahogado ruisenor de las tristezas,
tu que naciste de la nada
de eterno dolor estas herido.
Tu impotenete ante la muerte,
desesperado y cobarde en la miseria
amargo sudor fuiste en la tierra,
cuando andavas buscandote la vida.
Cuando a esos pobres inocentes,
que de nada conocias,
con tus manos temblorosas
ibas quitando la vida.
Con las bombas del progreso
todo lo destruias,
y los hombres y mujeres,
todos los ninos tenian
como alimento metralla
que de nada serviria.
Los soldados que volvieron
de la inventada guerra,
con su heroismo vencido,
inutiles fueron sus muertos.
Y los destrozos humanos,
los condenados por vida,
trajeron como triunfo
y demostrar su valentia
la medalla victoriosa
de las mentiras prendida.